L’horizon des rêves

L’horizon des rêves

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Les landes écossaises s’étendaient marqué par un ciel peu important, où le vent rugissait entre les montagnes et les falaises abruptes. Dans cette terre perquisition par la mer et la tempête, où les histoires se transmettaient à bien voix basse au positionnement du feu, la voyance n’était pas un art oublié. Elle vivait une nouvelle fois les emblèmes taillés sur la diamant, dans le arnaque des corbeaux, dans les silhouette tracées sur le support d’un lac endormi. À l’écart d’un petit village, mystérieux entre les bruyères et les ruines d’un familial temple païen, vivait un être humain avec lequel le nom était murmuré avec tant sur le plan de appréhension que de professionnalisme. Magnus MacAlistair était un érudit, un homme des lettres et du glaçon, mais plus encore, il était un maître des auspices, un gardien de la compréhension profonde familial. Ses doigts, tachés par l’encre et la poussière des grimoires, retraçaient de n'importe quel jour les seniors emblèmes qu’il étudiait, cherchant à poindre leurs religieux. La voyance des immémoriaux Celtes ne se manifestait pas par les cartes ou les boule de cristal, mais dans l’écriture à avoir des dieux. Les runes n’étaient pas des prénoms : elles formaient un langage nouveau, une entrée permettant d’ouvrir les portes de l'avenir. Magnus les sculptant sur des morceaux de filet, les jetait au sol et observait leur diable, observant dans leur bordel apparent l’ordre méconnu du domaine. Cette nuit-là, tandis que le vent hurlait contre les fenêtres de sa demeure, il s’installa à bien son bureau, une fraise vacillante éclairant ses parchemins éparpillés. Il avait rêvé d’un symbole méconnu, une rune qu’il ne reconnaissait pas et qui semblait l’appeler par les âges. Une voyance venue d’un autre générations, un message perdu entre les brumes du passé et les ombrages de le destin. Il plongea la main dans un sac de cuir et en sortit ses auspices gravées. Il les laissa tomber sur le à brûle-pourpoint de la table, empruntant la voie de leur agencement avec une concentration fiévreuse. Les archétypes par 24h lui apparaissaient : Fehu, la ressources ; Algiz, l'appui ; Hagalaz, l'anéantissement. Mais parmi eux, une forme étrange s’était dessinée, un tracé qu’aucun donne ne mentionnait. Un frisson parcourut sa colonne vertébrale. La voyance lui envoyait un évocation. Quelque étape, tapi dans l’ombre du passé, tentait de lui détailler. Et il savait que l’ignorer reviendrait à bien enraciner son propre destinée.

L’aube se levait à péril sur les landes écossaises, effleurant les paysages d’une éclaircissement pâle et glaciale. Magnus MacAlistair se tenait à l’orée de son univers, le regard perdu vers l’horizon où la brume s’accrochait aux falaises. Il n’avait pas fermé l’œil de la nuit. La voyance l’avait éveillé, lui entrainant une information venu d’un autre périodes, un espoir occulte qui portait en lui le poids du passé. Il savait ce qu’il devait causer. Il enfila sa cape de laine, saisit un sac en cuir contenant ses moyens et ses auspices, puis se mit en avenues. Le monolithe qu’il avait vu dans sa photo devait exister quelque part, enfoui sous la orbe ou dissimulé dans un recoin oublié des Highlands. Il devait le trouver, car il portait un croyant que les baby-boomers avaient voulu mettre une sourdine aux vies prochaines. la route qu’il emprunta serpentait par des landes couvertes de bruyère et de perles moussues. Le vent sifflait entre les collines, ayant opté pour avec lui le incorporation des corbeaux qui tournaient en cercles au-dessus des ruines dispersées. Les vénérables histoires racontaient que ces terres étaient hantées, que des forces oubliées sommeillaient marqué par les venues des arbres noueux et dans les mines intimes des falaises. Magnus ne craignait pas les fictions. Il les connaissait à l'infini bien. Après un grand nombre de heures de rang, il atteignit un plateau isolé où s’élevaient les vestiges d’un familial cercle de perles d'eau douce. Il s’arrêta, le essence suspendu. L’endroit était convenablement comme par exemple dans sa pics : un sol sec, parsemé de gravats, et en son milieu, une dalle noire, grande, brisée en un grand nombre de morceaux. Il s’agenouilla et posa ses doigts sur la surface lisse et froide du monolithe. La gemme portait encore des gravures effacées par le temps, mais il en reconnut certaines. Des auspices qu’il connaissait pendant l’enfance. Protection. Destin. Silence. Et au centre, à tribulations observable par-dessous les strates de mousse, la rune inconnue. Un frisson lui parcourut l’échine. La voyance lui avait montré cet état pour une excuse. Il sortit un couteau et gratta délicatement la mousse qui recouvrait les allégories, révélant peu à larme les inscriptions énigmatiques. Les marques étaient intimes, approfondies, tracées par une main qui savait que ces visions devaient découvrir les âges. Puis il lut. Les auspices ne racontaient pas une libre histoire. Elles décrivaient un appel. Quelque étape avait compté enfermé ici, un genie que les seniors avaient voulu échapper de la mémoire des personnes. Le cercle de perles blanches n’était pas un lieu sacré. C’était un indication. Et Magnus venait de stimuler son croyant.